¡Esa sí que es una historia!

Género: Biografia

Ibn Battuta - El camino que se cierra

Publicado el 2026-10-23

Abu Abdallah Muhammad Ibn Battuta (1304–1368) recorrió aproximadamente 120.000 kilómetros a lo largo de veintinueve años, tres veces la distancia recorrida por Marco Polo. Atravesó el norte de África, Oriente Medio, Asia Central, la India, el Sudeste Asiático y China, modificando a menudo su ruta en respuesta a los obstáculos que encontraba. Su Rihla («El viaje»), dictada hacia 1355, sigue siendo uno de los relatos de viaje más completos de la Edad Media. Abdallah al-Tlemcani es un personaje ficticio.

Anatolia, invierno de 1333 – Relato de Abdallah al-Tlemcani, copista y compañero de viaje.

Estuve a punto de dejarlo en Erzincan.
No es algo fácil de admitir para un hombre, para un hombre que desde entonces ha cruzado tres mares y ha copiado sus palabras durante veinte años. Pero es la verdad, y entre otras cosas Ibn Battuta me enseñó que no se gana nada embelleciendo lo que se ha vivido.
Llevábamos once días varados. La nieve había cerrado el paso hacia el este; «cerrado» es una palabra demasiado suave: «borrado» sería más exacto, como si la montaña hubiera decidido sencillamente que ese camino nunca había existido. Nuestras mulas se negaban a avanzar. El guía local que habíamos contratado en Sivas se había marchado a los tres días con nuestro dinero y con unas disculpas que nadie creyó. Éramos siete, dos de ellos enfermos, y nuestras provisiones, calculadas para una semana, iban ya por su quinto día de más.
Yo había empezado, en secreto, a calcular qué habría que abandonar para dar media vuelta.

Ibn Battuta estaba dibujando.
No el camino: ya no había camino que dibujar. Estaba bosquejando el paso mismo: la configuración del terreno, la dirección del viento dominante, el ángulo en que la nieve se acumulaba contra las rocas. Interrogaba a los campesinos de las aldeas vecinas con una paciencia que me irritaba profundamente, porque su respuesta invariable era que nadie cruzaba en invierno, que nadie había cruzado jamás en invierno, que quienes lo habían intentado no habían regresado en absoluto.
—Tienen razón —le dije una noche, mientras estudiaba sus bocetos a la luz de una lámpara de aceite cuyo humo ennegrecía el techo bajo de nuestra posada—. Nadie pasa. Deberíamos bajar de nuevo a Sivas y esperar la primavera.
Levantó la vista. Tenía esa expresión que a veces adoptaba: no obstinada, la obstinación es ciega, sino curiosa, como si mi comentario planteara una pregunta interesante a la que buscaba sinceramente una respuesta.
—¿Qué quieres hacer en primavera? —dijo.
—Cruzar el paso.
—Entonces la pregunta es la misma ahora que en primavera. ¿Cómo se cruza este paso? La nieve no cambia la pregunta; la afila.

En sus conversaciones con los aldeanos había encontrado un detalle que las respuestas negativas casi habían sepultado: un pastor, veinte años atrás, había conducido su rebaño por un sendero de cresta que bordeaba el paso por el norte. Más largo. Expuesto. Impracticable para caravanas cargadas. Pero quizá transitable para siete hombres que llevaran solo lo esencial.
Lo esencial. Ahí fue donde la discusión se volvió difícil.
Ibn Battuta propuso abandonar los baúles. Los baúles contenían nuestras reservas de moneda, nuestras cartas de crédito, los regalos diplomáticos destinados al sultán de Trebisonda y —esto me concernía personalmente— los dos primeros cuadernos de viaje que yo había copiado desde Tánger. Tres años de camino. El relato de la travesía de Egipto, el viaje hacia el norte por Siria, el desvío por Persia.
—Si morimos en este paso —dijo con una serenidad que en ese momento me pareció indecente—, nadie leerá esos cuadernos de todos modos.
—¿Y si cruzamos sin los cuadernos?
—Yo lo recuerdo todo —dijo simplemente—. Los reescribiré.
Era cierto. Era una de sus peculiaridades que yo había tardado en aceptar: su memoria no perdía nada. Nombres, distancias, los nombres de los sultanes y de sus visires, precios de mercado, recetas que le habían servido en posadas de camino: todo yacía en algún lugar de su mente, con el orden tranquilo de una biblioteca bien cuidada. El obstáculo tenía, para él, esa propiedad particular de hacer visible lo que era esencial y lo que no.
Dejamos los baúles con un mercader armenio en Erzincan, a cambio de un recibo que nunca presentamos.

La travesía duró dos días y una noche.
No la describiré en detalle: Ibn Battuta lo hizo en su Rihla con una precisión que no puedo superar, y con esa sequedad particular que adoptaba para los episodios en que había sentido miedo, como si la concisión fuera una manera de volver a empacar el peligro después. Lo que puedo decir es que el sendero de cresta existía, que la nieve allí era menos profunda que en el paso por razones que entonces no entendí y que él explicó más tarde en términos de viento y exposición, y que llegamos al otro lado con dos dedos de los pies congelados entre los siete: los míos, lo cual le dio ocasión para una broma sobre los copistas y su relación con el movimiento que le perdoné varias semanas después.
En Trebisonda volvió a pedir papel y reanudó la escritura.
Una vez le pregunté si había tenido miedo en el paso.
—Sí —dijo.
—¿Y entonces?
Reflexionó un momento: no para encontrar la respuesta, creo, sino para encontrar las palabras justas.
—El miedo muestra dónde está el problema. Eso es útil. Lo que es menos útil es confundirlo con la respuesta.

Lo acompañé durante doce años más después de Erzincan. Cruzamos la estepa kipchak en pleno invierno porque esa era la única estación en que se podía recorrer en trineo. Bordeamos el sultanato de Malí por el sur porque el camino directo estaba cortado por una guerra que no nos concernía. Esperamos tres meses en Malabar un viento que no llegó, y él aprovechó esos tres meses para aprender suficiente malabar (malayalam) como para prescindir de intérprete.
Cada vez, lo que observaba era lo mismo: el obstáculo se volvía información. Lo interrogaba, lo medía, buscaba lo que revelaba en lugar de lo que prohibía. Y casi siempre —no siempre; sería deshonesto afirmarlo— encontraba en la resistencia misma algo que un camino abierto no habría ofrecido.
La Rihla que dictó a Ibn Yuzayy al final de su vida alcanza unas mil páginas. Buena parte de lo que contiene no habría existido si las rutas directas hubieran sido transitables.
Los desvíos tienen su propia lógica. Basta con consentir en leerlos como un mapa y no como un error.

Por Gabrielle Scouarnec (esa soy yo) portrait de l'auteur Aprende más